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Prefab Sprout - I Trawl the Megahertz I TRAWL THE MEGAHERTZ (2003)
Composed, performed, recorded and produced by Paddy McAloon.
Esprit De Corps is an eight part piece, but in the CD each track is numbered separately.

Track Listing
I Trawl the Megahertz Busco en las Ondas Radiales
Esprit De Corps (instrumental) Espíritu de equipo (instrumental)
Fall from Grace (instrumental) Caer en Desgracia (instrumental)
We were poor ... (instrumental) Eramos pobres ... (instrumental)
Orchid 7 (instrumental) Orquìdea 7 (instrumental)
I'm 49 Tengo 49 años
Sleeping Rough Durmiendo Mal
Ineffable (instrumental) Inefable (instrumental)
... but we were happy (instrumental) ... pero eramos felices (instrumental)


  Translated by:   Fernando Higa

Lyrics Translation into Spanish
Arriba I Trawl the Megahertz Busco en las Ondas Radiales

I am telling myself the story of my life,
stranger than song or fiction.
We start with the joyful mysteries,
before the appearance of ether,
trying to capture the elusive:
the farm where the crippled horses heal,
the woods where autumn is reversed,
and the longing for bliss in the arms
of some beloved from the past.
I said 'Your daddy loves you'.
I said 'Your daddy loves you very much';
he just doesn't want to live with us anymore'.

The plane comes down behind enemy lines
and you don't speak the language.
A girl takes pity on you:
she is Mother Theresa walking among the poor,
and her eyes have attained night vision.
In an orchard, drenched in blue light,
she changes your bandages and soothes you.
All day her voice is balm,
then she lowers you into the sunset.
Hers is the wing span of the quotidian angel,
so her feet are sore from the walk
to the well of human kindness,
but she gives you a name and you grow into it.
Whether a tramp of the low road or a prince,
riding through Wagnerian opera,
you learn some, if not all, of the language.
And these are the footsteps you follow
- the tracks of impossible love.

12 days in Paris,
and I am awaiting for life to start.
In the lobby of the Hotel Charlemagne
they are hanging photographs
of Rap artists and minor royalty.
All cigarettes have been air-brushed from these pictures,
making everyone a liar,
and saving no-one from their folly.
As proud as Lucifer, I do nothing to hide
my kerosene dress and flint eyes
- which one steady look, are able to restore
to these images their carcinogenic threat.
So what if this is largely bravado ?
I have only 12 days in Paris
and I'm awaiting for life to start.
I'm setting out my stall behind a sheet of dark hair,
and you, the hostage of crazed hormones,
will be driven to say:
'I am the next poet laurate
and she is the cherry madonna,
and all of the summer is hers.'

At first I don't notice you,
or the colour of your hair,
or your readiness to laugh.
I am tying a shoelace,
or finding the pavement fascinating
when the comet thrills the sky.
Ever the dull alchemist.
I have before me all the necesary elements:
it is their combination that eludes me.
Forgive me ... I am sleepwalking.
I am jangling along to some song of the moment,
suffering it's sweetness,
luxuriating in it's feeble aproximation of starlight.
Meanwhile there is a real world ...
trains are late, doctors are breaking bad news,
but I am living in a lullaby.

You might be huddled in a doorway on the make,
or just getting by, but I don't see it.
You are my one shot at glory.
Soon I will read in your expression
warmth, encouragement, assent.
From an acorn of interest
I will cultivate whole forests of affection.
I will analyse your gestures
like centuries of scholars
poring over Jesus'words.
Anything that doesn't fit my narrow interpretation
I will carelessly discard.
For I am careless ... I'm shameless ... and -
('Mayday, Mayday, watch the needle leave the dial')
I am reckless,
I am telling myself the story of my life.

Soon, I will make you a co-conspirator:
if I am dizzy I will call it rapture;
if I am low I will attribute it to your absence,
noting your tidal effect upon my moods.
Oblivious to the opinions of neighbours
I will bark at the moon like a dog.
In short, I'm asking to be scalded.
It is the onset of fever.

Yesterday they took a census.
Boasting, I said 'I live two doors down from joy.'
Today, bewildered and sarcastic, I phone them and ask
'Isn't it obvious? This slum is empty.'

Repeat after me: happiness is only a habit.
I am listening to the face in the mirror
but I don't think I believe what she's telling me.
Her words are modern, but her eyes have been weeping
in gardens and grottoes since the Middle Ages.
This is the aftermath of fever.
I cool the palms of my hands upon the bars
of an imaginary iron gate.
Only by an extreme act of will can I avoid
becoming a character in a country song:
'Lord, you gave me nothing, then took it all away.'
These are the sorrowful mysteries,
and I have to pay attention.
In a chamber of my heart sits an accountant.
He is frowning and waving red paper at me.
I go to the window for air.
I catch the scent of apples,
I hunger for a taste,
but I can't see the orchard for the rain.

There are two ways of looking at this.
The first is to accept that you are gone,
and to light a candle at the shrine of amnesia.
(I could even cheat).
In the subterranean world of anaesthetics
sad white canoes are forever sailing downstream
in the early hours of the morning.
'Tell the stars I'm coming,
make them leave a space for me;
whether bones, or dust,
or ashes once among them I'll be free.'
It may make a glamorous song
but it's dark train of thought
with too many carriages.

There is, of course,
another way of looking at this:
Your daddy loves you; I said
'Your daddy loves you very much;
he doesn't want to live with us anymore.'
I am telling myself the story of my life.

By day and night, fancy electronic dishes
are trained on the heavens.
They are listening for smudged echoes
of the moment of creation.
They are listening for the ghost of a chance.
They may help us make sense of who we are
and where we came from;
and, as a compassionate side effect,
teach us that nothing is ever lost.

So ... I rake the sky.
I listen hard.
I trawl the megahertz.
But the net isn't fine enough,
and I miss you
- a swan sailing between two continents,
a ghost inmune to radar.

Still, my eyes are fixed upon
the place I last saw you,
your signal urgent but breaking,
before you became cotton in a blizzard,
a plane coming down behind enemy lines.

Me estoy contando la historia de mi vida,
más extraña que una canción o que la ficción.
Empezamos con los misterios más agradables,
antes que apareciera el éter,
tratando de capturar lo elusivo:
la granja donde se curan los caballos lisiados,
los bosques donde los otoños dan marcha atrás,
y la añoranza por el éxtasis en los brazos
de algún enamorado del pasado.
Me dije 'Tu papi te ama'.
Me dije 'Tu papi te ama bastante';
'es sólo que ya no quiere vivir con nosotros'.

El avión cae tras líneas enemigas
y no hablas el idioma de ellos.
Una chica se apiada de ti:
ella es la Madre Teresa caminado entre los pobres,
y sus ojos han obtenido visión nocturna.
En un huerto, empapado en luz azul,
ella cambia tus vendajes y te tranquiliza.
Todo el día su voz es como un bálsamo,
luego te lleva hacia el atardecer.
Su ala tiene la envergadura de un ángel cotidiano,
y sus pies están adoloridos de la caminata
hacia el pozo de la bondad humana,
pero te da un nombre y creces usándolo.
Aunque sea de un vagabundo de los bajos fondos o de un príncipe,
cabalgando en una ópera Wagneriana,
aprendes algo, aunque no todo, del idioma.
Y estas son las pisadas que sigues
- las pistas de un amor imposible.

12 días en París,
y espero que empiece mi vida.
En el vestíbulo del Hotel Charlemagne
están colgando fotografías
de artistas Rap y de realeza menor.
Todos los cigarrillos han sido pintado en aerógrafo de esas imágenes,
convirtiendo a todos en mentirosos,
sin salvarse nadie de ese disparate.
Tan orgulloso como Lucifer, no hago nada para esconder
mi vestido de querosene y mis ojos claros
- con una mirada fija puedo devolver
a estas imágenes su amenaza cancerígena.
¿Y qué si todo fuese una gran bravuconada?
Sólo he estado 12 días en París
y estoy esperando que mi vida comience.
Estoy arreglando mi caseta detrás de una sábana de pelo oscuro,
y tú, el rehén de hormonas enloquecidas,
te llevarán a decir:
'Soy el próximo poeta premiado
y ella es la virgen de cereza,
y todo el verano es de ella".

Al principio no te ví,
o al color de tu pelo,
o tu disposición a reírte.
Estoy atando el cordón de mis zapatos,
o hallo fascinante el pavimento
cuando el cometa estremece el cielo.
Aún siendo la alquimista más aburrida
tengo ante mi todos los elementos necesarios:
es la combinación la que me esquiva.
Perdóname ... estoy soñando despierta.
Estoy cantando desafinada alguna canción de moda,
sufriendo de su dulzura,
disfrutando en su débil aproximación a la luz de las estrellas.
Mientras tanto hay un mundo real ...
los trenes están atrasados, los doctores entregan malas noticias,
pero vivo en un ensueño.

Puedes estar acurrucado en una entrada
o sólo pasando de largo, pero no lo veo.
Estás a un paso de la gloria.
Pronto veré en tu expresión
calidez, aliento, aprobación.
A partir de una bellota de interés
cultivaré bosques completos de afectos.
Analizaré tus gestos
como siglos de estudiosos
estudiando minuciosamente las palabras de Jesús.
Cualquier cosa que no encaje en mi estrecha interpretación
lo descartaré despreocupadamente.
Porque soy imprudente ... descarada ... y
('Socorro, Socorro, mira a la aguja dejar el dial')
soy imprudente,
me estoy contando la historia de mi vida.

Pronto te convertirás en mi co-conspirador:
si estoy mareada diré que estoy extasiada;
si estoy deprimido lo atribuiré a tu ausencia,
notando tu efecto impactante en mi ánimo.
Ignorando las opiniones de los vecinos
le ladraré a la luna como un perro.
En resumen, estoy pidiendo que me hiervan.
Es el comienzo de la fiebre.

Ayer tomaron un censo.
alardeando, dije 'vivo a dos puertas de la alegría'.
Hoy, desconcertada y sarcástica, los llamé y les pregunté
'¿No es obvio? Esta pocilga está vacía'.

Repite después de mi: la felicidad es sólo un hábito.
Estoy escuchando al rostro en el espejo
pero no creo lo que me está diciendo.
Sus palabras son modernas, pero sus ojos han estado llorando
en jardines y grutas desde la Edad Media.
Esta es la secuela de la fiebre.
Enfrío las palmas de mis manos sobre las barras
de una puerta imaginaria de hierro.
Sólo por un extremo acto de voluntad, puedo evitar
convertirme en un personaje de una canción country:
'Señor, no me diste nada, y luego te lo llevaste todo'.
Estos son los misterios más tristes,
y tengo que prestarles atención.
En una esquina de mi corazón se sienta un contador.
Frunce el ceño y me lanza papel rojo.
Voy a la ventana por un poco de aire.
Atrapo el olor de las manzanas,
me muero por una mordida,
pero no puedo ver al huerto por la lluvia.

Hay dos maneras de ver esto.
La primera es aceptar que te has ido,
y encender una vela en el santuario de la amnesia.
(Podría hacer trampa).
En el mundo subterráneo de la anestesia
las tristes canoas blancas navegan por siempre río abajo
en las primeras horas de la mañana.
Dile a las estrellas que estoy llegando,
haz que dejen un espacio para mi;
sean huesos o polvo, o cenizas,
una vez que esté entre ellas, seré libre.'
Puede que no sea una canción glamorosa
pero es un oscuro tren de pensamiento
con demasiados carruajes.

Existe, por supuesto,
otra forma de verlo:
Tu papi te ama; me dije
'Tu papi te ama bastante;
es sólo que ya no quiere vivir con nosotros'.
Me estoy contando la historia de mi vida.

De día y de noche, sofisticadas antenas electrónicas
son entrenados en los cielos.
Están escuchando ecos manchados
del momento de la creación.
Están escuchando algo único.
Que pueden ayudarnos a darle sentido a quienes somos
y de donde venimos;
y, como compasivo efecto secundario,
nos enseñe que nada se pierde por siempre.

Así que ... barro el cielo.
Escucho con atención.
Busco en las Ondas Radiales.
Pero la red no es lo suficientemente fina,
y te extraño
- un cisne navegando entre dos continentes,
un fantasma inmune al radar.

Aún así, mis ojos están fijos sobre
el lugar donde te vi por última vez,
tu señal sonaba urgente pero entrecortada,
antes que te convirtieras en algodón en una tormenta,
un avión cayendo tras líneas enemigas.

Arriba I'm 49 Tengo 49 años

Do you feel completely abandoned and lost?
What's wrong? ...
I'm 49, divorced.
Are you falling apart? ... Yes.
I cannot think that she is ever going
to forgive him in the depths of her soul ...
But why?
Well ... He's a very complicated psychological specimen.
I'm isolated ... (down and down, down and down) ...
(Jesus) One badly mutilated soldier whose wounds
she was dressing kept saying to her,
over and over again (over and over and over again) ...
I'm 49 divorced.
Do you feel completely abandoned and lost?
(Ah, that's one of the great questions)
Are you falling apart? ... Yes.
(Over and over and over again) he cried.
(Down and down, down and down) ...
(Down and down, down and down) ...
When I was a baby I was either crying or singing.
When I was a baby I was either crying or singing.
What's wrong?...
I'm 49 divorced.
(Down and down, down and down) ...
(If you're in pain music can work on the level of anaesthetic)
(Down and down, down and down)
I'm isolated ...
(That's very frightening)
(Just hold me) (Down and down, down and down)
I'm 49 divorced.

¿Te sientes completamente abandonado y perdido?
¿Qué anda mal? ...
Tengo 49 años, divorciado.
¿Te estás desmoronando? ... Sí.
No puedo pensar que ella vaya a perdonarlo
alguna vez en las profundidades de su alma...
¿Pero porqué?
Bien ... Él es un espécimen complicado sicológicamente.
Estoy aislado ... (caigo y caigo, caigo y caigo) ...
(Jesús) Un soldado bastante mutilado cuyas heridas
ella se estaba vistiendo y seguía diciéndole,
una y otra vez (una y otra y otra y otra vez) ...
Tengo 49 años, divorciado.
¿Te sientes completamente abandonado y perdido?
(Ah, esa es una de las grandes preguntas)
¿Te estás desmoronando? ... Sí.
(Una y otra y otra y otra vez) lloró.
(Caigo y caigo, caigo y caigo) ...
(Caigo y caigo, caigo y caigo) ...
Cuando era un bebé, siempre estaba llorando o cantando.
Cuando era un bebé, siempre estaba llorando o cantando.
¿Qué anda mal? ...
Tengo 49 años, divorciado.
(Caigo y caigo, caigo y caigo) ...
(Si estás sufriendo la música puede aliviarte como si fuera una anestesia)
(Caigo y caigo, caigo y caigo)
Estoy aislado ...
(Eso es bastante aterrador)
(Sólo abrázame) (Caigo y caigo, caigo y caigo)
Tengo 49 años, divorciado..
Arriba Sleeping Rough Durmiendo Mal

I'm lost, yes I am lost.
I'll grow a long and silver beard;
I'll grow a long and silver beard
and let it reach my knees.
I'm lost, yes I am lost.
And duty will not track me down;
And duty will not track me down,
asleep among the trees.

Estoy perdido, sí, estoy perdido.
Me creceré una barba larga y plateada;
Me creceré una barba larga y plateada
y dejaré que llegue hasta mis rodillas.
Estoy perdido, sí, estoy perdido.
Y el deber no me encontrará;
Y el deber no me encontrará,
dormido entre los árboles.


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